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À l'origine, je voulais écrire des histoires sérieuses. Des trucs profonds. Des métaphores sur la condition humaine.

Bref, je voulais faire l'écrivain.

Puis j'ai compris que la condition humaine, c'était surtout des gens qui ne savent pas quoi faire de leurs mains dans les photos de groupe, et que c'était plus drôle d'en rire que d'en philosopher.

J'ai grandi avec Pratchett sur la table de nuit et des chaussettes dépareillées dans le tiroir. Je ne suis pas lui. Mais j'ai pris ce qu'il m'a donné — l'absurde, la digression, la tendance suspecte à personnifier les clés sales — et j'en ai fait quelque chose d'un peu tordu, à ma manière.

Mes histoires se passent à Hainan, parce que c'est là que je vis. Il y fait chaud, on y porte des claquettes toute l'année, et les coqs sont des enfoirés. Le décor est réel. Les personnages, en grande partie, aussi. Sauf les aliens. Eux, c'est mon imagination.

Si vous avez aimé, partagez. Si vous avez détesté, écrivez une critique cinglante sur Internet. Les insultes ingénieuses seront récompensées par une réponse. (Ceux qui écrivent « t’es nul » en trois secondes ne méritent pas de réponse. Ceux qui prennent une minute pour formuler une vacherie élégante — eux, ils ont compris l’essence du combat littéraire.).

Les dons sont libres. Le café, lui, ne l'est pas. Les auteurs aussi ont besoin de café.

— Jeremy Grinan
Haikou, Hainan
Avril 2026

(Et oui, je porte des claquettes en écrivant. Souvent.)